Среди обычной серости рутины
Скользит по коже творчества батист.
С позиций рифм смотрю я на картину.
И на стихи гляжу, как портретист.
Врываясь с шумом в тайную вечерю
Живёт над фреской новая листва,
И в осень умирает, чтож, я верю.
Коль красок нет — поэзия мертва.
В подобном вряд ли разберётся гений,
Но в ритмах пульса полных крови жил,
По свежим краскам пробегают тени,
И двигаются те, кто прежде жил.